Tordos Azuis

Levados Pela Poesia

segunda-feira, 17 de setembro de 2018

Certo ou errado,
A vida machuca.
O verdadeiro caminho?
Lá em algum ninho
Que bifurca.
Sofro a mão que me guia,
Ao horizonte iria,
Em meu tempo
Sonolento,
Indefinido,
Tão bonito!
Atrasada?!
Qual a hora exata?
Não sou acrobata,
Nem burocrata.
Veja minha fragata:
Nada pirata,
Totalmente nata,
Longe de teocrata,
A mais bela sonata,
Não a tua sucata!

Abril de 2012,
Thais Poentes

domingo, 9 de setembro de 2018

Ela vem com o vapor do dia chuvoso,
local fechado,
escorrega entre os meus dedos,
firmeza desvalorizada,
descartada e horrorizada.

Uma fantasia,
a realidade as esmaga,
esfrega os cactos em sua face,
alma dilacerada,
o sangue pinta sua nova jornada.

A ilha isolada o sol não alcança,
a neblina te agarra
e o canto te esmaga,
longínqua a esperança.

Na correnteza está meu começo,
ela conduzirá tudo pelo avesso,
desejo travesso,
a ponte atravesso:
do outro lado um lampejo,
belo brilho escaldante.

Os pingos vêm para secar,
nenhuma lágrima a derramar.
Não lamento nada,
foi minha alvorada.

O rio flui sobre ti,
algo que não pude sorrir;
a pedra mais nobre
adormece sem cobre.

Olá, gafanhoto!
Como estás nesta madrugada?
A jangada foi tua última morada?
Meu pensamento mais torto!

Aceitaria o valor verdadeiro,
estaria morrendo pelo celeiro;
poema saturnino,
se alguma poesia parecer ilegível,
vê meu gesto vespertino,
esquece os paladinos,
o sumo sacerdote,
o monge e o beneditino.

Flecha inteligível,
sabor agridoce,
a afeição
para ser despedaçada
como a folha de Outono.

O sono não cessa,
No meu cabelo a mão se enlaça.
Se eu cair na água
não afundo,
meu corpo é mais leve
que bolso de vagabundo;
carcaça vazia
de abacate;
mente doentia,
a pluma de uma miragem.

Soletra o meu nome,
está errado!
Ser esquizofrênico,
maldito alucinado!

Corre para o quarto escuro,
salão de dança 
das criaturas escamosas,
o uivo de gaivota,
meu pântano.

Com a perspectiva corrompida 
veio o cuidado descabido
em um pátio iluminado 
onde se deitam almas opacas.

O endosso rejeitado
segue firme em minhas veias
como um pássaro alado
que assovia preso em teias.

Saída de emergência 
dos trilhos arrebentados,
o gás que explode 
sem nenhum agrado.

É tão mais fácil não comparecer,
abandonar tudo,
deixar desvanecer.
Que se exploda o mundo 
comigo junto!

Vidro empoeirado 
embaçado pelo tal vapor,
dedo sujo que nele encostou,
umedecido pelo terror.

Trago resguardado,
gole amaldiçoado,
a Augusta
e os espasmos.

Paraíso ensolarado 
longe do meu lado,
nada está claro
para os olhos claros;
multidão que se aproxima, 
injustiça é sina!

Cinquenta por mil,
É a oferta para que se enxergue
dentro de um barril,
sem pano, nada alegre.

Abraça as nuvens
e senta no horizonte,
não tem nenhum rinoceronte
apenas um bando de jovens.

Conhece a vida?
As doenças mórbidas,
as balas perdidas.

A Ira funciona mais perfeita que o círculo
social, fatal e radical, escombro de animal,
estorvo mental.

Anel giratório 
atacado ao solo,
berro d'água,
bolhas na superfície.

Nenhuma peça silenciosa,
morte lenta e dolorosa,
olha a cidade pela janela,
os elásticos nas árvores,
que eles te direcionem para a Ópera de Origami,
que se amasse a Arte!

O sal não convence,
me perco em meio a tanta gente,
seres indolentes,
lavem-se com detergente,
ao ralo o odor inconsequente,
o que restou de inocente.

Calor sem igual
em minha cidade natal
abafado está o meu astral,
desgosto comunal.

Sobre a grama poderia repousar,
beber um refluxo,
virar um navio
e naufragar
no mar Ícaro,
e no desespero boiar.

Agosto de 2018,
Thais Poentes

sábado, 8 de setembro de 2018

Ele me direcionou,
Disse que a Mudança o enviou,
Seria o antagonismo descoberto,
O símbolo do deserto.

“Encontre-me lá”,
“Onde?”, esqueci de questionar,
Então, em qual lugar?

Palavras modificadoras,
O anjo, as metralhadoras,
Tudo sob minha visão.

O motivo da complexidade mental
Que me levou a me desconhecer,
O que sou? Um adjacente.

O outro lado
É a melhor parte
De mim?

2012,
Thais Poentes
O medo pelo desconhecido tem me consumido,
A indecisão de Libra em Marte, os conflitos,
Falta de definição, o verdadeiro tormento,
Perdição de estar vencida,
Mas quem eu quero desta maldita vida?!
É certo o desejo?
Ou seria um simples lampejo?
Captura de um esquecido lamento.

Março de 2013,
Thais Poentes

domingo, 26 de agosto de 2018

Acalme-se, suspire, respire!
Apaixonei-me facilmente pela magia de suas palavras efêmeras,
Pelo movimento veloz de seus olhos, de seus lábios tagarelas.
Ora, não há maldade alguma em algum encanto sincero. 

Certas vezes,raras vezes,  tenho essas paixões por uma essência,
Não é paixão romântica, é paixão pelo espectro vivo em imanência, 
Jamais te diria, apesar de já estar dizendo, porque você jamais entenderia,
Mas por cinco minutos você foi a razão de minha existência. 

- Augusto Fossatti 


quarta-feira, 15 de agosto de 2018

se você percebesse os traços
de seu rosto em contraste 
com seus fios de cabelo

saberia quão bela és 
em todos os aspectos possíveis 
da vida e da existência 

sem nem questionar 
a possibilidade de não ser a 
mais atraente de todas as ninfas

a mais provocante das joias 
como as esmeraldas que brilham 
diante das pedras ásperas
que circulam o seu perímetro

querido anjo meu 
que me devasta e me prende 
sem dar espaço para a respiração 

se você percebesse seu poder
jamais seria tão insegura
nem jamais questionaria tamanho 
charme que me convence a viver

é a razão de minha existência 
do meu passado e do futuro 
e de tudo o que quero fazer

(Augusto Fossatti)  


quarta-feira, 25 de julho de 2018

Escrever, como qualquer arte,
É sentir além de uma realidade objetiva.
É um mar de desejos e emoções 
Que se misturam com harmonia ou dissonância. 
É ser todos aqueles que já foram,
E estar com aqueles que aqui se encontram. 

Deixa de ser matéria e torna-se essência viva. 
Não se escreve, apenas deixa-se escrever, 
Dando toda liberdade ao fluir do pensamento. 

Se vale de alguma coisa, já não sei dizer, 
Apenas sei que essa vontade é difícil de conter.
Quando bate a paixão ou a desilusão, 
É quase impossível os deixar no coração, 
Por isso o escrever existe; é puro e expressão. 

(Augusto Fossatti)