Mas o próximo é o que nos tormenta,
O futuro ao invés do tempo do agora.
E para mudá-lo não temos tal poder,
Para esperá-lo, sofremos sem sentir,
Pensamos para não deixar de existir.
O cérebro se torna poeira galática,
Enlouquece aos poucos ou transforma,
A viagem aparece nesta imensa loucura.
Pensa, pensa e necessita expressar,
Ninguém volta ou tende a me esperar,
Nesta permanente busca do não sei.
Por que tanto vamos nesta procura...
A verdade é que nós não sabemos,
Vida leve, doce morte, quer a fuga.
Agora mais um segundo se completa,
Como devemos seguir, agir nesta reta?
Só pode dizer então: tentar sobreviver.
(Augusto Fossatti)
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